Blurring the lines between real and the fake -
Tu t’habilles.
Du noir, des diamants, de la couture.
Pochette Dior fraîchement déballée de tes emplettes de la vieille. Acheter, dépenser, se lasser, de nouveau acheter, se coker, baiser, sortir, acheter. Chaque jour est la répétition du précédant.
Sans but. Sans intérêt.
Ta dégaine de pouffiasse des beaux quartiers te ravit. Une pouffiasse en deuil.
Tu suinte le fric et la superficialité.
Tu te dégoûte.
Tu le rejoins devant la porte alors qu'il ajuste son nœud-papillon, tu le regardes à peine, le maudissant intérieurement de te traîner à cette stupide vente de charité. T'as un flash en t’arrêtant devant la grande glace de l’entrée. Tu te revois dix-huit mois plus tôt, tu partais tout lui avouer et tu t'es regardée dans cette même glace, l’espoir au cœur, en te demandant si la nouvelle le ravirait, vous réparerait. Et si t’allais lui plaire ce soir-là, une fois encore finir cette nuit entre ses bras. Mais tu n’as pas fini cette nuit entre ses bras, et vous cette nuit-là, vous n'en avez jamais vu la fin.
Silencieuse sur tout le trajet tu contemples songeuse les voitures et les gens qui défilent. Tu cherches en vain dans chaque visage une étincelle de poésie, de l'enthousiasme dans les discours avec leur voisin de rue, leur téléphone. Des idéaux si ce n'est des idées, mais les gens passent outre, ils marchent pressés, mal habillés, les yeux vidés par les soucis. C'est dans ces moments là que Paris te manque, que ta vie te manque. Ou peut-être est-ce seulement lui ? Cela fait trop longtemps que tu n'es pas allée lui parler, un mois.. ou deux. Tu ne sais plus vraiment le temps s'écoule autrement de ce côté de l'océan. Un coup d'oeil à la silhouette assise à tes côtés, tu te demandes pourquoi lui il n'y va jamais.
Question stupide. Tu sais pourquoi. Tu ne l'acceptes simplement pas.
Tu te rappelles votre dernière discussion, à dire vrai elle reste bloquée dans un coin de ta tête depuis le moment où il a fermé la porte et t'a laissé là. Elle tourne, elle se planque, elle ressort quand l'envie lui prend de te torturer. Te torturer en faisant résonner ses mots dans ta caboche comme un écho douloureux et incessant. Toi-même tu ne pensais pas lui dire tout ce que tu lui as dis, crié, reproché. Tu ne voulais pas. Ou tu voulais ? Peu importe, c'est sorti et ça a pris confortablement place entre vous, ça a creusé son nid vicieusement pour commencer à hiberner et tuer tout ce qu'il restait à sauver. Si tenté qu'il restait quelque chose. Maintenant ou après, les dégât été déjà faits. Du coup, les rêves se sont mis à gicler partout dans ta chambre, ensanglantés et vifs comme des flèches. Des morceaux de montagne bleue éclatés contre les murs, des fantômes pendus à la tringle à rideau, d'autres en train de griller sur le filament d'une ampoule, là, sur la table de chevet et partout sur ta peau. Tu t'es douchée aussitôt qu'il s'est éloigné et t'as bien insisté pour rincer toutes les parties de ton corps, parce que les rêves séchés, les souvenirs abîmes, après ça gratte sous les habits. Mais toute la matinée, t'as cligné des yeux, sans doute les miettes du rêve de sable resté coincé sous les paupières. Lui avait disparu. Filé. Il n'est pas revenu avant un bon moment et tu n'as même pas cherché à savoir où il était allé se réfugier. Tu ne voulais pas, ça ne t'intéressait pas. Tous tes efforts étaient concentrés sur ta propre reconstruction, tu ne pouvais pas de suite repartir en guerre. Il te fallait du temps pour te recoller, avec beaucoup de sparadrap de l'oubli et des tubes de coke. Tu ne lui as pas avoué, que ce soir tu refusais de venir parce que tu n'es pas tout à fait remise. Remise de lui. De cette nuit. Tu t'es cachée derrière ton masque de démone pour mieux le repousser mais il a insisté. Il insiste toujours.

Ses doigts se crispent sur son genoux et tes lèvres s'étirent en un rictus mauvais, tu te gardes de tout commentaire mais tu sens déjà son anxiété agir tel un baume sur tes plaies ouvertes. Conservant ton calme olympien et ta froideur extrême tu te contentes de fumer la vitre tintée légèrement baissée, lui au contraire s'agite nerveux, tripotant une fois encore son nœud papillon, tu n'as pas besoin d'ouvrir la bouche pour qu'il sache que tu te moques de son stress intérieurement. Statue de glace se nourrissant de la moindre de ses faiblesses. Et comme si le patriarche avait ressenti son mal-être à distance il se manifeste à son tour sur l'écran de son téléphone, parfois tu as l'impression que cet homme a une antenne à détresse, profitant des états-d'âme de son fils pour mieux le tourmenter. Tu l’exècres pour cela. Les nerfs à vif il raccroche, ses jurons provoquent ton rire immédiat, un rire suffisant qui se moque ouvertement de la façon dont son père le traite, se comportant avec lui comme avec un gamin incapable, à l’affût d'une toute petite erreur dont il pourrait le blâmer. Tu es en position de lui fournir cette erreur et Elijah le sait, il craint déjà ton courroux car il sait que tu n'es jamais rassasiée, une vraie Mante Religieuse qui le dévore à chaque fois que l'occasion se présente, et une occasion en voici une belle. Il se pense obligé de te mettre en garde et tu attends à peine qu'il termine sa phrase pour lui rappeler la situation dans laquelle il se trouve  « Et toi tu avais tout intérêt à ne pas m'adresser la parole et ne pas m'irriter mais il semblerait tu aies du mal à comprendre ce simple concept. » Ta réponse se fait tranchante et sans appel, tu es consciente de ce que tu dois faire ce soir mais cela ne veut en rien dire que tu es disposée à le faire. Ne pas te provoquer est encore sa meilleure police d'assurance.  « Crois moi, quand j'aurais fini de tout foutre en l'air tu le sauras. » S'il pense que salir son image devant les journalistes apaisera ta haine et comblera ta vengeance il se trompe, quand tu en auras terminé il ne restera plus rien de lui, juste un être aussi misérable et méprisable que toi. Tu n'as pas le temps de répliquer à sa dernière et ultime menace que votre voiture s'arrête et le chauffeur vous ouvre la portière. Tu ne t'es pas encore décidée sur le sort que tu lui réserveras, le ridiculiser à cette soirée ou non. Ruiner son image, ternir sa réputation. Tu médites encore la question, mais le voir appréhender, dans l'attente de ce que tu pourrais ou non lui faire, est déjà une victoire en soit.

Il sort le premier, tu le suis de près te collant un sourire rayonnant et tellement faux au visage, ta main attrape alors la sienne pour laisser tes doigts s'enrouler autour des siens dans un geste qui se veut naturel, anodin. Ce contact est certes calculé mais n'a rien d'habituel, être dans le paraître et jamais dans l'authentique n'a jamais été compliqué pour toi, tu en as fait un art de vivre depuis ton adolescence. Ce n'est rien d'autre que la représentation d'un rôle que tu connais sur le bout des doigts. Quand tu mens, tu te racontes des histoires... Tu deviens une autre, celle de ton mensonge et, à la fin, tu ne sais plus qui tu es. Parce qu'on ment quand on n'a pas le courage de regarder les choses en face. A peine avez vous posé un pied dehors qu'une horde de journalistes vous a déjà assiégés, posant des questions auxquelles tu ne prêtes guère attention, tu fais bonne figure devant les photographes accrochée au bras de ton époux comme s'il était le seul pilier dont tu aies besoin. Une nécessité feinte à merveilles tandis que vous avancez vers l'entrée, vos noms donnés et on vous laisse pénétrer dans le saint des saints tout naturellement, pourtant te voir désigner comme « Mrs. Morrison » te donne la nausée.  « Ton compte en banque va largement devoir me dédommager cette soirée je te préviens de suite. » Lances-tu toujours ce sourire éblouissant collé aux lèvres en déposant au même moment un baiser sur sa joue, un geste si tendre que personne ne se douterait des paroles acerbes que tu viens de lui glisser. Tu en rajoutes même essayant sa joue d'une main légère, presque une caresse effaçant la marque de rouge à lèvre sur sa peau tandis que tu ris faussement amusée. Rire auquel tu mêles de nouvelles menaces  « J'espère pour toi que cet enfer ne va pas s'éterniser. » Vous arrivez enfin au milieu des convives qui rapidement vous prennent d'assaut. Un des plus gros actionnaires de la Société vient à votre rencontre, sa fausse-blonde de femme siliconé à son bras et une coupe de champagne dans la main  « Je déteste ce con... » Murmures-tu discrètement à l'intention de ton mari avant de prendre un air hypocritement ravis lorsqu'ils parviennent jusqu'à vous  « Quel plaisir de vous voir ! Nous qui pensions que vous étiez à Londres cette saison. » Malheureusement non. Tu ne peux pas souffrir ce millionnaire ventripotent et son haleine empestant le cigare, ce vil serpent aux belles paroles qui ne rêve que de racheter la compagnie Morrison depuis des années, en vain. Sans oublier que ce sale porc ne peut pas s'empêcher de loucher dans ton décolleté à chacune de vos rencontres en faisant si peu d'efforts pour le cacher. Tu détestes sa sale manie d'appeler Elijah « fiston » sous prétexte qu'il connaît son père depuis de longues années, tu sais que c'est un faux prétexte pour simplement lui rappeler vicieusement qu'il n'est encore qu'un gamin face au gros requin qu'il est. Tu lui ferais volontiers avaler son immonde cravate. Mais dans un monde fait de faux semblants tu dois te contenter de faire comme si tu prenais ses avances déplacées avec humour et feindre que votre couple adore converser avec le sien.
Bullshits.